Un petit garçon de 10 ans sommeille dans le dedans de moi...

"Pourquoi ce titre ma foi fort évocateur?", me demanderas-tu à juste titre. Eh bien je serais assez tentée de te dire, que hier, dans un blog concurrent sur la niche du journal intime blogguesque et néanmoins désopoilant de drôlittude, on m'a provoquée.
Okay, okay, pas de gant blanc dans la face, pas de "retrouvons-nous à l'aube sur la haute plaine du Sacré Coeur" et pas de choix dans les armes [c'est con, mon lacrymo m'aurait bien servi sur ce coup].

À la place, l'imprudent impudent a osé m'embarquer dans un "Cap ou Pas cap".
Héhé... L'inconscient...

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Dééééfiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !

[humhum]

Tu le sais bien, lecteur (lectrice) de mon coeur, je suis une jeune femme active, tout ça, qui aime bien porter des jupes et des robes, mais surtout qui n'aime pas passer 2h à se désherber le pelage avec de la cire qui te déracine la jambe mais pas les poils ou avec l'arracheur à moteur qui te fait hurler ta mère à chaque bulbe dérangé dans sa paisible petite vie.
Alors, Zou, chez moi, c'est le coup de rasoir tous les deux jours, bien confortablement installée dans ma douche en chantant à tue-tête les derniers tubes du Top 50. [Je sais, je sais, jusque-là, c'est complètement boulversifiant d'intérêt capital et indispensable, mais attends un peu,tu vas voir, c'est encore mieux après...]
Sauf que là, ça faisait longtemps que j'avais pas changé ma lame, donc j'avais un peu pris l'habitude d'appuyer sur ma jambe en mode *bourrinos*.

Quand soudaintàcoup, un matin comme les autres mais pas tant que ça finalement, puisqu'en plus je voyais Tricky le soir venu, je me suis dit : "Tiens, et si je changeais ma lame, il serait temps?!".
Bon, alors, évidemment, il faut que je sorte de la douche toute trempée pour aller récupérer mes lames neuves dans l'armoire à l'autre bout de la salle de bain; tout en évitant de marcher sur le chat, ni même de lui goutter dessus, parce que c'est un coup à ce qu'elle soit pas contente, c'te conne. J'opère alors le transfert du support étêtant et commence l'opération jambes douces.

Dans la catégorie détails ébouriffants sur ma petite vie trépidante, il faut savoir qu'en plus du petit garçon de 10 ans, j'héberge au-dedans de moi un joueur-de-foot-qui-fait-de-la-pub-pour-Vilvoc. Du coup, pour le rasage des gambettes, je commence par la gauche. Toujours. Jambe, genou. Puis, la jambe droite. Toujours.
Et, alors que mon dur labeur de transformation en mode fille était presque fini, je réalise brusquement avec force flegme que "Tiens, mais ça pique un peu, sur le tibia droit... Ooooooooooooh...mais c'est la mer rouge dans ma douche!!"

En fait, bonne blonde ascendant poisson rouge, j'avais complètement oublié que ma lame était flambant neuve, et j'appuyais toujours aussi fort...

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   Conclusion : Je me suis bien coupée un bon gros steack long comme la moitié de ma jambe (*bourrinos*, *bourrinos* [air connu]), que j'ai dû camoufler par souci d'hygiene et d'esthétisme (un peu aussi), avec un gros pansement bien glamour que j'ai tout de même caché astucieusement sous une paire de bottes.
Mais bon, lors du désappage langoureux une fois le soir venu, il s'est un peu foutu de ma gueule quand même...

   Moralité : [roulements de tambours]

C'est ce qui s'appelle... coûter la peau des jambes!
[Tada TATA Wouahwouaww!]

Comments

[Homme Alone]

Je vois qu'il règne sur ce blog un climat de saine émulation sportive!

Je me suis payé une grosse tranche de lol en lisant ta réplique planque derrière mon écran, a tel point que tout le monde s'est demande ce qui m'arrivait.

Ca fait ptin du bien quand même.

Alors chapeau bas, mademoiselle Ams, et au plaisir de croiser le fer de nouveau dans une prochaine joute blogguesque.

Robibis...